Trabajo monográfico de Investigación: 4 ESO. Textos poéticos para el comentario

Pepe Ramos

Padezco 60 vatios de pena
terribles
dolores de cabeza
me tumbo y siento
asco de mí
de mi esencia más íntima
de todo aquello
que me conforma.
La identidad es el cáncer
de una ballena varada.
Un hombre siempre
es rehén de sí mismo
aunque nunca se pertenece.
Hay una madrugada golpista
ahí fuera
la prisa es dios y existe y nadie
separa los mares de café
solo
mirando al techo
con la vista desenfocada
como cuando uno se mira dentro
y exige a la vida algo
más que verse de nuevo
ahogando sus gritos
contra una almohada
lamiendo el filo del sino
o rascando los mocos secos
del alma humana
(nescafé de luna,
televisión española,
valeriana fierabrás
para el insomnio
puto
este).

Jorge Riechman 

No dejes nunca de desconfiar de las instituciones

No dejes nunca de confiar en las personas

No dejes nunca de confiar

en que las personas

crearán instituciones

en las que quizá podrás dejar de desconfiar

No dejes nunca de desconfiar

en que el triste proceso

por el cual las instituciones

cambian a las personas tristemente

pueda ser cambiado

No dejes nunca de confiar en las personas

Y te digo una cosa más: donde encuentres la raíz de una verdad

aférrate a ella

porque se trata del más infrecuente y valioso

de todos los tesoros.

Y donde encuentres la raíz de una verdad

no temas soltarla

porque, como cualquier tesoro, la perderás

si te empecinas en aferrarte a ella.

 Jesús Munarriz

Por cuantos atormenta el desamor
y a nadie tienen ni de nadie escuchan
una palabra de consuelo nunca,
esta oración sin dios.

Por los que no poseen y no ven
sino miserias y necesidades,
por los que pasan frío y pasan hambre,
esta oración sin fe.

Por los niños que sufren en las guerras,
por los niños que mueren en las guerras,
por los niños que matan en las guerras,
esta oración terrena.

Por quienes tienen que vender su cuerpo
para sobrevivir, y sobremueren,
por quienes ni a sí mismas se poseen,
este dolido ruego.

Por los que nacen seropositivos,
esqueletitos ávidos de vida,
por las más inocentes de las víctimas,
este escéptico ruego.

Por los que no han tenido más remedio
que renunciar a lo que más amaban,
por los que ya han perdido la esperanza,
este baldío ruego.

Por secuestrados y por torturados,
por desaparecidos, por raptadas,
violadas y clitoritomizadas,
esta plegaria en vano.

Por las esclavizadas por sus hombres,
por las prostituidas por sus hombres,
por las asesinadas por sus hombres,
esta oración de un hombre.

Por los que no poseerán la tierra,
por los que nunca subirán al cielo,
por los que no saldrán del agujero,
esta oración atea.

Por los que morirán analfabetos
de cariño, de amor, de simpatía,
por los que vivirán sin poesía
esta oración en verso.

Por los que nunca rezan, pues no tienen
ni qué rezar ni a quién ni saben cómo,
ni lo quieren, ni cantan en el coro,
este rezo rebelde.

Esto pedimos no se sabe a quiénes,
esto imploramos puede ser que a nadie,
nuestra oración como una flor se abre
de vida breve.

ANGELA SERNA

Paula Gonzalo

CUESTIÓN DE GUSTOS

Hay estúpidos que se lanzan al amor de cabeza
y se la parten.

Hay herméticos que guardan el amor en tupper-ware y se les pudre.

Hay sonámbulos que sueñan el amor dormidos
y por el día lo olvidan.

Hay samuráis que se abren el corazón en canal por regalarlo
y lo pierden.
Hay indecisos que quieren amar sólo un poquito
de dos a tres, martes y jueves.

Hay poetas que describen pasiones
y la humedad sólo les llega a las letras.

Hay estúpidos, herméticos, sonámbulos,
samuráis, indecisos, poetas …
que al final del amor se encuentran
tan solos como al principio.

AUTOCRÍTICA

Que le canten otros a las puestas de sol,
al amor, a la gloria,
a los niños con flores en las manos.

Que le canten otros a Santa Claus,
a la alegría, a la bondad de los hombres,
que a la luz le canten otros y les aplaudan
que yo escribiré para que me partan la boca.

Desde lo oscuro,
con lágrimas en la punta de los dedos,
con las manos abiertas y vacías
con las llagas al sol,
y el estruendo de un claxon al oído.

- Ronquen su suerte desde la cama
que yo, desconsuelo cansado,
me exprimiré el insomnio
para mirar al basurero fijamente.

Que a la dulzura le canten otros,
que hoy no sirvo para los besos.