Textos para talleres literarios. Ana Becciu

Ana Becciu 

Ana Becciu nació en Buenos Aires en 1948 y allí se diplomó como profesora en Letras por la Universidad Católica de Barcelona. Se marchó de su ciudad natal en 1976 y vagó por diversas ciudades europeas (Barcelona, Londres, París, Ginebra, Viena). Ha trabajado como traductora free lance (para Naciones Unidas) y como traductora literaria (Djuna Barnes, Valery Solanas, Allen Ginsberg, Tennesse Willians). Ha colaborado además en revistas y diarios, lo que le ha granjeado una gran popularidad tanto en España como en Latinoamérica. Su primer poemario (Como quien acecha) obtuvo en Argentina, el premio del Fondo Nacional de las Artes. A esta obra siguieron otras: Por ocuparse de ausencias, Ronda de noche.

La editorial Bruguera publicó en el 2007 una compilación de su obra, con el título La visita y otros libros.

Todos los poemas de Ana Becciu tienen  temática amorosa. La autora explora el amor que tanto une como desune, ese sentimiento que se oculta, se disfraza, se revela y esconde, transforma a las personas y las ennoblece pero también puede apenarlas e incluso matarlas por dentro, consumirlas.

¿Qué ocurre en las despedidas? Las palabras enmudecen y únicamente nuestros ojos, nuestra mirada es el espejo trasparente que revela que ya sólo existe la ausencia. En ese momento el héroe se ha muerto, ha desaparecido, en ese momento la única verdad es el dolor que sentimos, la constatación de que todo se ha difuminado, se ha deshecho como una pompa de jabón o un castillo de naipes que rozamos una y otra vez con las manos sabiendo que es efímero.

Te proponemos que a partir de estos poemas construyas tú otros dos. Uno optimista que hable del inicio del amor, de la esperanza, de esa pasión que inaugura una relación. Pero después te propongo que construyas otros y adoptes el rol del perdedor / a, que lamenta la finalización de los sentimientos.

Por último prueba a transformar el último poema. Para ello lee detenidamente los poemas anteriores e intenta construir una composición unitaria y que tenga cierto sentido donde quede resumida la visión de Becciu sobre el amor.

 

¿ Y será verdadero

este héroe

o dios vagabundo

de la noche

cuando nada

ronde la tierra

próxima

a la palabra

y el

alba

crezca

en el falso

territorio

de mis ojos?

 

El amor abre. Obliga a desplegar. Una mano, un gesto guardado en los ojos, reservado, cuidado. El amor extrae de los ojos el gesto de la adherencia. Abre la noche al alba, instala a la que ama en el espacio que siempre para todos - los otros- no es porque no se ve. Para ella, no: es.

Y ella, ¿qué es cuando es en el amor? ¿De qué sonidos se alimenta? ¿De qué hablar es testigo?

Cuando el amor abre, ella se destila <<ella>>. Ella es urgencia. Puro movimiento. Borbotones de ella  incapaces de coagular ni en el día ni en la noche. <<Ella>> diseminada, esparcida, derramada. <<Ella>> tocada, manoseada, por la manos del tiempo precioso.

En el amor, ella es la preparación para la falta de ella. Anticipo de la estación de toda  su presencia sola.

Pero todavía no es el momento. Primero hay que describir el amor, su ser en el amor a borbotones de <<ella>>.

Hace un año. Hay mucho olvido que recuerda en un año. Olvido de lo fijo. De lo clavado  en una zona de luz enemiga de la iluminación.  Y por el año se agotaron las arcas del cuerpo. En ellas guardaba la alegría, la herida de los días que entonces no dolía ni sangraba. Germinaba. Importa pensar hace un año. Después del año vendrá la sola, la escapada para así errar y dominar por la que olvida.

 

 

 

Quien ama tiene los ojos heridos. La flecha le ha

Desgarrado las pupilas. Y olvidó, al comienzo del viaje,

Almacenar en sus alforjas las hojas de sándalo que los

Restañarían. El desierto no tiene fin, le parece. La noche

La mañana serán piedras y arena, y arena y piedras.

No habrá piedad para estos ojos. Arrancados de cuajo, y como dos gotas de agua, haberse ofrecido como espejo para las piedras.

 

Ah rostro mío,

cómo te amaba el tiempo

cuando eras

antes del gesto

un niño breve,

ungido

en la rara melodía de los ecos.

Y ahora,

después del gesto,

el esfuerzo

de ser

la voz

de un largo silencio

para alcanzar,

vacío,

tu forma

de miedo.

 

Dirá que fue la noche

la noche la vida la noche

la atroz locura de amar el sueño

la palabra

la ardua labor de imaginar los signos.