Esa muñeca a la que diste cuerda. Poemas

Te siento allí donde nunca me escuchaste

en todos los rincones que no conociste

donde nunca estuviste.

He pasado a cuchillo

todos los sueños rotos

y con la sal de tu pecho

me he creado

un traje nuevo.

Donde has nacido

no queda nada

salvo tú mismo.

Estás ahí, hora incombustible.

Un cigarro que prende mecha

a tu respiración.

Luzco ante ti la medalla

de mi bautismo.

Luces ante mí, el juguete

de guerra

que guardaste

con mimo.

Apenas una sombra caminando

a tientas.

No escucha los ecos del silencio

que me decían: fuera.

Me trituraban tus palabras.

No podía gritar tu nombre

¿Adondé iría?

De acuerdo.

Solo son tus palabras

las que me dañan.

Sólo son mis palabra

las que me salvan.

Tras ese reconocimiento

decidí embalsamar

todas nuestras palabras.

Con altivez lanzas en zigzag el zapatito de cristal

que hacia polvo las suleas de pies.

La madrastra tenía razón.

Todos tus actos

son animales perplejos

y cada instante que pasa

te reconoces menos.

El hada madrina ya te lo dijo:

-Si vas a la fiesta sin tu zapatito

de cristal, antes de media noche

te convertirás en sapo.

¡Qué la máscara se apiede

de tu alma¡

Voy a decirle a ella

que no me sé

cuando empecé a quererte

que fue un ayer lejano

cuando sentí que te quería.

Y cuando esté contigo

mi respirar te ahoga.

 

Y ella sabrá

si te besaba

si te sentía

si te quería.

Mi soga envanece más

que todas sus conquistas.

Crece la oscuridad

mostrando las ojeras de mi cuerpo.

Crece la oscuridad

en el territorio diario.

La calle, una ciénaga

donde chapoteo.

¡Sorpresa! Cada pisada

me vuelve más miope.

Un ave roc desgarra

el huevo de la herida.

Y cuando  creo que he sobrevivido

descubro el  tiempo infame.

Quedá el carbón, la negra tapia

y el dolor como un pistoletazo.

Después de tanta eternidad,

en un segundo

la muerte es esa reina cruel

su corazón sólo desata ira.

Es fácil pensar que soñar lo no vivido

nos vuelve inmunes a lo cotidiano.

Con esa máscara disfrazamos la realidad

y creamos una identidad sin mentiras.

 Pero

¿qué pasaría si al cruzarnos

lo vivido, lo borrásemos?

Todo lo que fuimos amanecería

desnudo, sin la piel del recuerdo.

¿Adónde  iría el tiempo

sin esa identidad?